Ivan le Sanglier en Algérie

par **Admin** Mer 10 Mar - 6:40

Ivan était un authentique légionnaire et tenait une grande place à la compagnie ; et pourtant il n'a jamais figuré sur ses registres officiels ni reçu de matricule, les règlements étant faits, et mal faits, par des bureaucrates ignorant tout des choses de la vie.

Ivan était né en Oranie de père inconnu, quelque part entre Dominique-Luciani et Prévost-Paradol, dans une forêt qui aurait été tranquille et même paradisiaque pour Ivan, sa mère et ses sept ou huit frères et sœurs sans la folle agitation des hommes. C'est ainsi que mes voltigeurs, aussi bien déployés qu'en une battue classique, à défaut de fels, levèrent une laie et ses petits qui barbotaient joyeusement dans un trou d'eau, les faisant fuir sans demander leur reste. Dans un pareil cas, les marcassins galopent derrière leur mère, mais Ivan surpris s'était perdu et se retrouva dans la poche de la tenue de combat d'un légionnaire au grand cœur.

Son père adoptif vit s'engouffrer dans la gueule d'Ivan sous forme de lait condensé, une solde complète en moins d'une semaine. Ses copains firent une petite quête, mais la solde était loin, les bourses plates et le nourrisson insatiable. Du coup on me le confia et, devenu membre du personnel des cuisines, Ivan put satisfaire sa voracité sans ruiner personne. Il perdit vite sa jolie fourrure rayée de jeune marcassin, mais fit tout aussi vite son éducation de légionnaire.

En grandissant ses goûts s'affirmèrent rapidement. Si, pour la nourriture solide, il était peu regardant et tout simplement glouton, par contre, pour le liquide, il était plus fin gourmet Bien sûr, il ne dédaignait pas un petit coup de rouge de temps en temps, mais en fait de bière il n'admettait pratiquement que la Kronenbourg et en aurait fait volontiers un usage immodéré. Quand la compagnie était au complet, en dehors des heures de repas il désertait les cuisines et établissait son quartier général à la popote des sous-officiers, commensaux accueillants et généreux, les rappelant à l'ordre à grands coups de groin dans les jambes quand on l'oubliait lors d'une tournée générale.

Rancunier, il chargeait sans crier gare quiconque lui avait joué un vilain tour, refilé une boisson imbuvable ou donné un coup en vache, et le coupable se retrouvait le cul par-dessus tête, pendant qu'Ivan, très satisfait, s'éloignait en trottant. Par contre, il se frottait avec ardeur contre les jambes de ses bons copains, avec des grognements câlins, oubliant parfois qu'il sortait de s'ébattre dans quelque mare à la boue noirâtre : mais en amour rien n'est sale.

Quand la compagnie se déplaçait, Ivan voyageait dans le camion des cuisiniers. Le GMC était bourré à ras bords de vivres, rations, boissons et ustensiles hétéroclites parait-il absolument indispensables ; ne restait disponible à l'arrière que strictement la place pour que le caporal et les trois cuistots puissent s'asseoir en contemplant très prosaïquement la roulante fumante ou plus poétiquement le paysage.

Au début, Ivan était une boule chaude au poil un peu raide, grognassant de plaisir sur les genoux d'un de ses parents adoptifs. Il se fit de plus en plus lourd et se cala entre les légionnaires, puis, s'étoffant et sans pitié, les poussa, les repoussa, et prit pour lui seul un bon tiers de la place au balcon. Le spectacle était impayable : un caporal et trois légionnaires entassés et bousculés, et mon Ivan, sûr de son bon droit, prenant ses aises deux pattes posées sur le hayon, zieutant un paysage qui filait, tout en reniflant une bonne soupe en train de mijoter dans les marmites.

Le Colonel de Corta se souciant des chiens comme de Colin -Tampon, l'EMT était précédé, accompagné et suivi par deux bonnes douzaines de cabots de race indécise ou indéterminée qui, malgré les dires de leurs propriétaires vantant leur nez ou leurs qualités guerrières, étaient tout juste bons pour aboyer à la lune ou bouffer le mollet de quelque passant en djellaba. Avec Ivan ils jouaient, mais prudemment. Pourtant un jour, au milieu du bivouac du bataillon, ce fut un déchaînement ; Ivan galopait en tête et, derrière lui, une meute hurlante le poursuivait avec des aboiements féroces.

De temps en temps, il se retournait pour donner un coup de boutoir au chien le plus rapproché et l'envoyer voltiger les quatre pattes en l'air. Brusquement il tournait à angle droit laissant sur place les clébards imbéciles, qui, emportés par leur élan, continuaient leur folle course dix ou quinze bons mètres. Tout à leur fantasia, clebs et sanglier se foutaient éperdument de l'ordonnance des guitounes, des piquets de tentes ou des amateurs de sieste : Ivan fonçait et la tornade suivait. Jambart, tiré de l'étude de ses cartes, pleurait de rire en voyant ravager son beau bivouac, quand, soudain, le typhon le frôla et traversant sans vergogne la sacro-sainte guitoune de commandement la fit s'effondrer Sur table, cartes et lit Picot. Fini de rire, il fallut sous la colère Soudaine de Jambart, arrêter la corrida, rattraper Ivan et les chiens, les attacher court et remonter un bivouac aussi nickel que pour l'inspection de quelque Poireau constellé d'étoiles.

Né dans la forêt, élevé dans des cambrousses perdues, Ivan ne connaissait pas la ville. Le régiment devant défiler à Constantine en l'honneur de je ne sais trop quel grand ponte, je lui fis confectionner un superbe harnais et une longue laisse. Bien sûr, il ne savait pas marcher au pas légionnaire et je ne crois pas que mes chefs auraient apprécié qu'il prît place dans le défilé, mais il était juste qu'il prenne part aux joies de l'après-défilé. Rue Caraman, jamais arabe n'a cédé son trottoir plus vite que le Constantinois moyen ce jour-là. "Halouf, halouf", et tous s'écartaient précipitamment devant ce monstre d'impureté qui risquait de les souiller. Jambart nous avait donné rendez-vous au mess des officiers.

La sentinelle, nous présentant les armes, ne pouvait nous faire la moindre objection ; d'ailleurs, si une pancarte indiquait que les chiens n'étaient pas admis, il n'était pas question de sangliers. Direction la salle à manger au premier étage, dont le seul charme était un beau plancher, ciré à mort. En ce dimanche de soleil, la salle était bourrée par messieurs les officiers de la garnison, intendants, garde-mites, toubibs, plumitifs, gratte-papier, leurs dames et leurs demoiselles, discutant avancement ou papotant toilettes. Soudain un grand, un immense silence se fit : Ivan avait pointé son museau. Dans la seconde qui suivit ce fut le début de la catastrophe : n'ayant jamais mis le sabot sur un parquet ciré, la pauvre bête partit en une longue glissade jusqu'au bout de la salle, flanquant comme de juste les quatre fers et le plateau en l'air un serveur imprudent qui, s'il avait eu deux sous de bon sens, n'aurait jamais dû être sur sa trajectoire. Le silence fit place à des exclamations où se mélangeaient indignation et rigolade. Nous étions à peine assis qu'Ivan, remis de ses émotions, commença à s'agiter, à renifler, à tirer sur sa laisse. Elevé par des hommes, dans une société exclusivement masculine, des effluves inconnus lui chatouillaient les narines. Et le voilà qui, sans crier gare, essaie, du bout de son groin humide, de savoir ce qui sent si bon sous les jupes de la respectable mère de famille de la table voisine. Le scandale étant comble nous n'avions plus qu'à lever l'ancre le plus dignement possible, quitter cette assemblée de petits-bourgeois rétrogrades et aller bouffer un couscous au premier boui-boui du coin.

Ivan eut son heure de gloire. Ce fut à Alger du temps des barricades. Autour de la radio rôdaient des journalistes et c'est ainsi qu'il fit la première page de l'Echo d'Alger, se révélant à cette occasion beaucoup plus photogénique que Michel Debré. Pourtant, il n'était pas bêcheur, n'avait pas de préjugés envers les stars et consentit sans façon à poser avec Renée Saint-Cyr. Il acceptait avec entrain de nous dégager les trottoirs et fréquentait avec beaucoup de naturel les mêmes bistrots que mes sous-officiers.

Comme nous tous, il supporta sans rechigner le retour aux djebels et les trombes d'eau de Pierres Précieuses. Pourtant, pendant que nous courions le M'chatt et qu'il était resté à El Milia avec mon sergent fourrier, Ivan tomba malade. Miracle de l'ingéniosité des sous-officiers de Légion, un vétérinaire militaire convoqué de toute urgence, au nom de je ne sais quelle autorité qui n'en pouvait mais, arriva en hélicoptère de Constantine au chevet du malade. Il diagnostiqua le rouget du porc mais ayant tâté son patient sous toutes les coutures, il s'étonna du volume extraordinaire de son foie, un vrai foie d'alcoolique.

- "Pourtant, il n'est pas bourré tous les soirs !" plaida le sergent, indigné. Malgré ses bouquins, ses études et sa pharmacopée dérisoire le véto, désolé, n'y pouvait plus rien : Ivan était fichu et nous quitta, nanti d'un fantastique vin chaud, pour le paradis des sangliers.